Le jeudi matin, chacun de nous attendait dans son coin les ordres des supérieurs. On ne peut pas dire que c’était l’euphorie. Assis ou debout, montant la garde, on tentait de s’occuper un peu. Faut dire… deux ans et demi que cette guerre des tranchées avait débuté. D’un côté les italiens, de l’autre les français. Une drôle de guerre répétions-nous tandis qu’on s’épouillait les uns les autres.

Mais finalement, la nouvelle est arrivée ce jeudi matin. De l’arrière. De ceux qui ne craignent rien, étonnés de nous voir si hagards et inquiets. Nous, aux premières lignes, on n’y a d’abord pas cru. « C’est vrai », se demandait-on, incrédules ? « Oui, oui », confirmait-on. « Non, mais c’est vraiment vrai ? ».

Il faut dire que ça faisait six ans que le bourbier avait commencé. Une guerre larvée au départ, devenue de plus en plus franche et qui avait abouti à une perte de plusieurs centaines d’hommes. Encore quatre-vingt dix étaient tombés au champ d’honneur en juin dernier. On n’a jamais vraiment compris les généraux. Toujours plus nombreux, toujours plus sûrs d’eux, mais toujours plus opaques pour nous, soldats du front.

Chair à canon nous étions, et loin d’être capables selon eux de comprendre la stratégie pour le moins inefficace de leurs offensives. Mais on le savait, pourtant, ce seraient eux qui rentreraient avec les honneurs et les récompenses, et nous, nous n’aurions alors que le sang de nos frères pour pleurer.

Ce jeudi, lorsque l’annonce de l’armistice est arrivée et qu’il était évident que la guerre allait s’arrêter, que cette attentisme interminable trouvait dorénavant une quelconque finalité bien inutile en vérité, nous avons regardé derrière notre épaule pour voir ces deux années interminables qui n’auront servies à personne. On s’est juste regardé, incrédules et on a pensé : “enfin ?” et puis « tout ça pour ? ».

C’est là que j’ai vu Martin se lever. Deux ans qu’il était prostré à regarder les lignes ennemies. Deux ans qu’il disait voir l’armistice poindre. Lui si taciturne depuis que je le connaissais se retourna vers l’officier qui venait d’annoncer la fin des combats et tenta de danser une gigue. Une gigue en pleine tranchée avec à peine un mètre qui séparait chaque mur. Finalement, il monta le long de l’échelle pour se tenir devant nous. Sortant de la tranchée, il repris sa danse de plus belle. On tentait tous de le faire descendre : “fais pas le con, Martin, c’est la quille, va pas te faire allumer par les ritals”.

Mais un coup de fusil retentit, un coup sec, et Martin glissa, sa tête comme une pastèque. Il s’écrasa devant moi. C’est le dernier homme que j’ai vu mourir.

On est rentré chacun dans les semaines qui suivirent. On a retrouvé au bout d’un mois nos familles. On nous a dit qu’il fallait refaire notre vie. Alors, on est arrivé avec notre bonne volonté et nos curriculum, mais les six ans de guerre restaient une blessure purulente et chaque DRH qui nous interrogeait répétait inlassablement la même phrase : “mais vous avez fait la guerre, vous ne savez rien faire d’autre !”.

« Rien d’autre », « rien d’autre », j’ai pris ça d’abord comme un affront, puis je l’ai entendu comme un aveu d’impuissance. Je pensais sans cesse : « j’ai sauvé ton cul des cocos et voilà comment tu me traites aujourd’hui du haut de ton grand fauteuil en cuir ». De la guerre, j’aurais gardé de la rancoeur. Ce monde n’avait rien à nous proposer.

Alors, on s’est retrouvé ensemble, une vingtaine d’anciens combattants. On a pris nos affaires qu’on a brûlé dans un feu de joie guérisseur. Et puis, j’ai saisi une épaisse branche d’arbre pointue, je l’ai laissée un instant dans le feu et quand la braise a commencé à rougeoyer au bout, je l’ai retournée contre moi.

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